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Sfiorire
Ti puoi uccidere
di vini bianchi
o resistere fino
al prossimo sballo
Trent'anni son passati
e con essi un treno
di canzoni sfiorite
Ancora illudono
ma è solo disavanzo,
crescere di poco
nell'occhiello di
uno sputo imperfetto
Tu che mi consoli
non sei che un
prossimo in corsa,
la terrazza dei tuoni,
il me stesso di ieri.
